Manuel Tzoc (San Andrés Xecul, Totonicapán / Ciudad de Guatemala, 1982) Poeta y artista visual interdisciplinario con matriz en la poesía, que cohesiona los demás lenguajes estéticos para la creación de una obra. Su oficio se concentra en re-significar los objetos a través de la poesía escrita, explorar todas las posibilidades estéticas del libro, asignándole la categoría de piezas visuales. Sus búsquedas implican la experimentación con la palabra y el objeto. Autodidacta a través de talleres, diplomados y lecturas de arte y literatura contemporánea. Ha publicado los títulos de poesía Esco-p(o)etas para una muerte en ver(sos) b-a…l…a (Guatemala: Folio 114, 2006), De textos insanos (México: Santa Muerte Cartonera, 2009), GAY(0) (Argentina: Milena-Caserola, 2010) y El ebrio mar y yo (Guatemala: s.o.p.a., 2011), así como el trabajo poético/ teatral El Jardín de los Infantes Locos y la Escafandra de Oro (en colaboración con Cecilia Porras; Guatemala: Catafixia Editorial, 2013) y los libros-objeto Polen (Guatemala: edición de autor, 2014) y Cuerpo de Niño Triste (Guatemala: edición de autor, 2015). Co-editor del fanzine Macha y de Ediciones La Maleta Ilegal. Textos suyos han sido publicados en revistas y antologías de América Latina, y su trabajo visual ha sido parte de diversas muestras de arte.

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POEMAS DEL LIBRO: Constante huida: crimen de un corazón que no recuerdo y/o pronunciamientos del habla tartamuda, publicado por Catafixia Editorial en julio 2016.

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[toggle_item title=»Pronunciamientos del habla tartamuda» active=»true»]4

no amanecí
me quedé en la noche de los estados malignos
porque alguien intelectual y lírico
me habló entre las 1,000 ventanitas oníricas de la madrugada:

una – vez – en – el – estadio – de – 1,000 – butaquitas – los niños – cerebritos
__________________________________________________[abuchearon

mi ___- estilo ___ poético… __  cuál __  estilo __ poético

¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿¿????????????????????????????????????????

BUUUHHH!!! BUUUHHH!!!

mi estilo poético es mi mano peluda de 666 dedos escribiendo esto más rápido que una puta computadora de última tecnología nunca dejaré mi libreta de apuntes ni mis lapiceros de punta fina llenaré miles de cuadernos vacíos que guardarán aromas podridos que contendrán palabras minusválidas y partículas de polen corrosivo que se fijarán en tus ojos SIENTO que es abusivo que las ideas me despierten así del sueño si por lo menos mi centro estuviera siempre conectado a una máquina de última generación para registrar las visiones celestes no tendría que levantarme a escribirlas con mi mano de mono de 666 dedos electrónicos como tampoco tendría que rodar todas las películas que se filmaron en mis sueños las historias sólo las sabré yo y SERÉ EGOÍSTA CON EL MUNDO[/toggle_item]
[toggle_item title=»Constante huida: crimen de un corazón que no recuerdo» active=»true»]5

Es la forma en que le doy vuelta a la página
con las yemas de mis dedos
como si fuera a abrir las compuertas de un infierno chiquitito
las aves morían en mis manos
así de diminutas
sintiendo sus últimas pulsaciones en las plumas
pero así tenía que ser
no de otra forma
porque hay que estar donde palpite la sangre
donde las pústulas y el pus de la vida
salgan y se derramen por todo el cuerpo atravesado[/toggle_item]
[toggle_item title=»Poemas de domingos familiares /ORIGEN Y HERIDA/» active=»true»]1

En el abismo de mi madre
no entro yo ni mi padre
sólo ella y sus sombras dobles

En el camino oscuro de mi madre
viaja sólo ella agarrada de sí misma
que es su enemiga
flota sobre muros espinosos
que suman sus heridas

Ella gritándose sobre su espejo
caleidoscópico y turbio
lluvioso de tanto llorar

Ella sujeta un corazón que está fracturado
como el mío[/toggle_item]
[toggle_item title=»Poemas de domingos familiares /ORIGEN Y HERIDA/» active=»true»]4
Versos que cuestan la vida por un instante

La soledad de mi madre y la mía
no son iguales
por exactas que sean
cuando ella me dice:
»no sé qué tengo, me siento sola y desesperada«
yo siento eso
pero no la comprendo
su vicio es extremo y yo bebo en ocasiones
y ¡dios mío, esto es la realidad!
no le hago caso
no la reconozco

Mi madre internada en centros anti-alcohólicos
y no quiero recordarla
no quiero visitarla

Mi padre y su espejo lloroso
y no quiero recordarlo
no quiero visitarlo

Tengo trastornos del sueño
me alimento a deshoras
sin ganas de higiene en los dientes
y cualquier poema viene a atacarme
a esta hora de la madrugada
y no le hago caso
no lo escribo[/toggle_item]
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